Knossos
Die Sonne versinkt hinter einer Säule, ich weiß nicht zu welchem
hunderttausendsten Mal. Eine Touristenschar verweilt einen Augenblick,
während eine minoische Fliege auf meinem Notizbuch landet. Eine schöne junge
Frau in einer weißen Tunika und mit goldener Haut kommt auf mich zu und
fragt, ob ich neu hier im Palast sei. Ich bin nur auf der Durchreise,
antworte ich Überrumpelt und lächle, doch indem ich es sage, bekommt ihr
Gesicht einen sonderbaren Ausdruck, wie in einer tödlichen Enttäuschung, und
plötzlich ist sie fort. Ich denke, sie ist in eine der gefährlichen Gruben
gefallen, die nicht durch eine Brüstung gesichert sind, aber ich finde sie
nicht. Ich suche Überall, am Ausgang, unter den Touristenhorden wo die Busse
halten, in den kleinen Tavernen und Souvenirgeschäften am Weg. Die
nächstgelegenen Olivenhaine haben sich den zitternden Zikaden der
Mittagsschwüle hingegeben. Auch dort finde ich sie nicht. Zuguterletzt
verlasse ich Knossos mit einem Gefühl von Verlust. Etwas hat sich in meinen
tiefsten schlummernden Falten bewegt, wie eine Erinnerung an etwas mehr als
die Begegnung an sich. Wer sie auch ist, so werde ich sie immer suchen, und
ich werde immer ein anderer sein. |